À PROPOS · MARIE DERNONCOURT
Un même fil.
Je suis française, née en Bourgogne. J’ai aujourd’hui soixante ans, et il m’a peut-être fallu tout ce temps pour comprendre que mon parcours n’était pas fait de chemins séparés, mais d’un même fil revenant sans cesse.
Observer. Créer. Comprendre. Transmettre.
Une vie en mouvement.
À quatorze ans, je disais déjà que je voulais être artiste. La vie ne m’a pourtant pas conduite par une route droite.
J’ai beaucoup déménagé. J’ai connu la Bourgogne, Lyon, la montagne, le nord de la France, la Flandre, puis la Wallonie, où je vis aujourd’hui. Les maisons ont changé, les paysages aussi. Mais j’ai toujours recherché, d’une manière ou d’une autre, la campagne, la nature, le silence et un endroit où travailler.
Les ateliers ont changé.
La création, elle, est restée.
Apprendre autrement.
Je n’ai pas suivi un long cursus académique. J’ai approché les Beaux-Arts, mais mon véritable apprentissage s’est construit autrement : par les livres, l’observation, les essais, les erreurs, les rencontres, le travail et cette curiosité qui ne m’a jamais vraiment quittée.
J’ai commencé par la peinture figurative. J’ai beaucoup peint, souvent sans montrer. Certaines œuvres ont été données, d’autres abandonnées, recouvertes ou perdues au fil des déménagements.
Puis mon regard s’est progressivement déplacé vers la matière, les reliefs, les formes plus dépouillées, la sculpture et, finalement, l’abstraction.
ACCOMPAGNER SANS CONDUIRE
Laisser suffisamment d’espace.
Il y a également eu plusieurs vies professionnelles dans une seule vie. J’ai travaillé dans différents domaines, mais presque toujours avec un même intérêt pour l’humain.
Je me suis formée au coaching professionnel, puis à l’art-thérapie. Avec le temps, mon regard sur l’accompagnement a évolué.
Je crois de moins en moins qu’il soit possible de conduire quelqu’un vers une transformation décidée à sa place. Je crois davantage à l’écoute, à la présence, à l’environnement que l’on crée autour d’une personne et à ce qui peut émerger lorsqu’on laisse suffisamment d’espace.
Mon travail auprès des personnes âgées m’a profondément marquée. On y rencontre la fragilité, la mémoire, les pertes, la dépendance, parfois la souffrance, mais aussi une humanité dépouillée de beaucoup d’apparences.
Cela m’a appris à regarder autrement ce qui demeure lorsqu’une partie du reste disparaît. Peut-être que cela rejoint aussi ma peinture.
Une signature ne se décrète pas.
Elle apparaît lentement.
Une signature artistique.
Aujourd’hui, je travaille principalement l’abstraction, le blanc, la matière, les reliefs, les cubes que je fabrique moi-même, les traces, les seuils, les lignes de tension, les vides et les couleurs lorsqu’elles deviennent nécessaires.
Sans prétention, je peux aujourd’hui reconnaître une signature artistique dans mon travail. Le plus difficile, pour moi, n’est pas de trouver des idées. Les idées sont nombreuses. Le plus difficile est de ne pas se disperser.
Avec les années, j’essaie de reconnaître ce qui revient réellement dans mon travail et de lui rester fidèle. Une signature apparaît lorsque certains gestes, certaines tensions, certains silences et certaines formes cessent d’être des choix occasionnels pour devenir un langage.
Kandinsky a beaucoup compté dans mon parcours. Sa manière de penser la peinture au-delà de la représentation, son rapport à la musique, au rythme, aux tensions et à la nécessité intérieure m’ont profondément intéressée. Mais une influence n’a de valeur, à mes yeux, que lorsqu’elle aide à trouver sa propre voie.
La peinture et le son.
Et puis, il y a la musique. Je compose, j’écris des chansons et je travaille le son comme une matière à part entière. Plus j’avance, plus je perçois la proximité entre la peinture et la composition musicale.
Une forme peut entrer comme une note. Une ligne peut tendre l’espace. Une matière peut devenir presque percussive. Un blanc peut jouer le rôle d’un silence.
Je ne cherche pas à traduire la musique en peinture ni la peinture en musique. Les deux langages se répondent simplement et finissent parfois par appartenir à une même recherche.
Ce que la nature m’apprend.
La nature occupe une place essentielle dans ma vie. J’aime marcher, retrouver la montagne, observer les arbres et les changements de lumière. Je cultive mon potager : je sème, j’attends, je récolte. Je vis avec mon chien et mon chat. J’aime cette proximité avec le vivant, végétal et animal.
Observer la nature m’apprend beaucoup. Elle me rappelle que tout ne doit pas être contrôlé, que certaines transformations exigent du temps et que tout n’a pas besoin d’être rempli pour être vivant. Cette idée a fini par rejoindre mon travail.
Retirer sans s’appauvrir.
J’ai longtemps ajouté : matière, couleurs, gestes, reprises. Aujourd’hui, le geste le plus difficile est souvent celui de retirer.
Retirer sans s’appauvrir. Laisser respirer sans produire du vide. Résister au geste supplémentaire simplement parce qu’il pourrait rendre une œuvre plus séduisante.
Cette recherche touche directement à quelque chose qui m’importe profondément : l’intégrité.
Je demande beaucoup à mon travail, parfois trop, mais je préfère le doute à une facilité qui ne me ressemble pas. Je ne cherche pas à produire beaucoup de tableaux ni à reproduire ce qui fonctionne simplement parce que cela plaît.
Je préfère qu’une œuvre ait une raison d’exister.
TRANSMETTRE QUELQUE CHOSE DE VRAI
À soixante ans, je continue d’apprendre. Paradoxalement, plus j’avance, moins j’ai la certitude de savoir. Je crois que c’est une bonne chose. Cela oblige à regarder encore.
Je ne sais pas exactement ce qu’il restera un jour de ce parcours : quelques peintures, quelques compositions, des textes, peut-être des traces laissées chez celles et ceux avec qui j’aurai partagé quelque chose.
Je ne cherche pas tellement à laisser une image de moi. J’aimerais plutôt avoir transmis quelque chose de vrai.
Créer, partager, transmettre, et laisser derrière soi quelques traces suffisamment sincères pour continuer à résonner lorsque nous ne serons plus là.
MARIE DERNONCOURT · 2026
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